Hotel Royal
5 mart.nu am gasit drumul, niciunul
4 mart.Pana la capatul lumii si inapoi,
nu ne-ajung anii, nu ne prind.
Am ridicat muntii, am sapat prapastii adanci pentru intunecate mari,
in care ne-am aruncat ca nebunii!
De atata departare am lasat sa ne stergem, lasi.
Nu mai stim incotro sa fugim, e scurt pamantul iar catre luna
sau alte stele pale, planete secate n-am gasit inca drumul,
niciunul.
Dintre noi, doi sigur alergam cat mai departe de moarte.
oamenii ori cănile lor sunt rănite?
4 mart.Mereu
îmi beau cafeaua din căni cu margini ciobite.
Îmi plac buzele uscate de vânt
și le sorb.
Și mâinile tale zgâriate, sângerând, de se strâng în jurul meu,
îmi plac întocmai așa!
Imperfecți, ne strângem între palme cănile fierbinți de cafea,
cu infinite defecte,
dar, să recunoaștem, cafeaua nu-i rea…
Ochi goi
26 feb.Vom porni curand la drum lung.
Drum nesfarsit , cu unic inceput, insa fara sperat final.
Si fiecare destepare in zori e framantare, initiere treptata.
O rupere repetata, ca urme de lame lasate in adancuri, pe piele,
aici mai proaspete, moi, sangerand, incolo mai sterse, uscate, secate.
Ochii goi se umplu cu ceata rasarita din noaptea trecuta, pe dealuri.
Sunt brazi izolati, ramasi santinele.
In bratele lor verzi ne vor primi inapoi, peste ani.
Sunt fumuri ridicate din hornuri, amestec cu cel al tigarii,
Miros de lemn- iarba cu descant de vraja lumii moderne,
de care nu mai am cum sa m-ascund inauntru.
Vom pleca intr-o zi intr-acolo, dar oare nu am ajuns a-co-lo deja?
Cu fiecare desteptare, o parte din noi, rupta, se lupta, departe, departe.
Ne vor mai recunoaste la anul aceste carari aceste picioare, desculte, precum ochii goi,
care se umplu?
Putini sinucigasi
26 feb.L-am intalnit azi pe Cioran, in linia opt.
Nu stiu de unde venea, numai directia spre care mergeam.
Strabateau luminile noptii pe geam, se scurgeau inspre mine iar eu
strabateam randuri.
Amestecate, incurcate, inecate in idei rasarite naiv dintre colturile-n colt ale mintii fierbinti.
Alunecam, pierdeam, gaseam, reveneam.
Reclamele noptii se scurgeau repetat, ca refrenul unui hit prost, dar indelung promovat.
Eu insami repetam, inganam, obosind.
Cioran, in linia opt, ma citea ca pe-o carte, de departe.
Adica la doua randuri in fata, pe dreapta.
In sfarsit! mi-a strigat. Te-am gasit!
Iar eu: Am auzit de tine in liceu. Erai tipul ala in top ten, number one.
Nu te-am zarit niciodata!
Draga Cioran, n-aveai cum! M-ascundeam.
Ma cunosteai, deci? Pe acel Eu, acest number one?
Nicidecum! Refuzam.
Si-acum?
…
In linia opt, dialog tacut printre prea multi vii morti.
Multi tineri cu prea putin monolog.
Putini sinucigasi, putini alesi.
Prea multi vii,
de unde-or fi si de ce sunt?
De ce incrucisez idei cu rand, pe rand, in gand?
chef de scris
5 feb.la masina, dar nu!
Maine e ziua plina la birou.
Pacat nu si luna, ca-i pana in primul patrar
iar mie-mi invie gandul sub lumina-i completa.
Imi e pe plac rotunda, diurna, nocturna.
Ganduri resuscitate trec, atunci, din pacat in pacat.
Si dupa 5 p.m. urmaresc mersul trenurilor de la distanta.
In fata PC-ului nu e viata!
La dracu!
Chef de tutun in pipa de lemn ars, pe limba si-n gura.
Chef de scris despre prostie si ura.
Prostia altora, ura mea.
”Daca ti-e somn, bea o cafea!
Daca ti-e foame, ineac-o-n apa!
Daca ai burta, scapa de ea!
Daca ai par alb, poarta un val de vopsea!
Daca ti-e pielea uscata, se inmoaie sub apa!
Da cu ulei virgin pe tot trupul dungat,
pe riduri si vase de sange distruse, stranse sub piele!
Cauta tratamente online, scapa la dracu’ de ele!”
Sssst! E 12 a.m.
Si dupa 12 a.m. chef de scris la masina:
cu dreapta pe deasupra tastelor dure,
cu stanga strang petul de H2O plata.
Nebuna, de-o buna bucata de vreme,
am stat departe de carte, versuri, ganduri, de luna.
M-am despartit, ca o curva platita, de pipa de lemn,
de tutun, intuneric, fum…
Urban
13 dec.De fereastra mea s-au lipit, natural,
3 blocuri, 2 antene, cateva zeci de balcoane
si, aferente, cateva sute de oameni.
Prin ferestre ma privesc, extern,
oameni din balcoane de blocuri cu antene
intinse spre cer.
Mai sus de acele suprapuse etaje,
ce viseaza de-o viata la zgarie nori,
se-ntinde pata mea de albastru-gri.
Supra-urban, am spatiul meu aerian,
o zona aprobata ierarhic, de zbor.
Coloana mea din atmosfera,
cu trafic general sau operational,
prin care tind sa ma ridic, respir,
trairea mea in virtual.
doua anotimpuri in emisfera nordica
12 dec.Intr-o zi ai hotarat si-am devenit prea mult,
din ce-alegeai sa definesti trecut.
Era-ntr-o zi de iarna…
In haina grea m-am strans, din ce in ce mai mica.
M-am transformat treptat, pana la punct.
Si dupa punct, am disparut.
Din viitor, prezent si din acel trecut,
M-am anulat.
Era-ntr-o zi de vara…
Hotel Royal
11 dec.Din capatul opus razbate spre mijlocul holului lumina unui bec economic. Cand urc scarile pana la etajul unde se afla camera mea, ma impiedic mereu de ultima treapta, fiindca uit ca se afla acolo. Imi zic in gand ca data viitoare voi acorda atentie si celei ultime trepte, pe care nu o zaresc niciodata din simplul motiv ca administratorului nu ii pasa si de acest capat de hol, unde becul s-a ars inainte sa sosec eu sau poate chiar in ziua in care am ajuns. Ca sa vezi ghinion!
In unele nopti, cand sunt sigura ca toata lumea doarme, imi trece prin gand sa deschid usa pe furis, sa trec usor spre capatul luminat, sa fur becul, ca sa nu imi stric varfurile pantofilor in treapta de care uit permanent. La dreptul am observat deja de ieri o zgarietura ce nu se mai poate masca cu crema, cu nimic. Am incercat si arata in continuare ca o rana deschisa, dar ma fac si eu ca nu vad. Totusi am inteles ca multa lume este foarte atenta la astfel de detalii, la gulere, pantofi, la culori si la cum iti tii mainile in timp ce discutati despre vreme sau despre scumpiri. Mie uneia nu mi-a pasat niciodata prea mult de perechile mele de pantofi si daca le-am clasificat in doua categorii, bune sau rele, am procedat astfel doar pentru a stii cu ce sa ma incalt atunci cand ploua. O pereche buna de pantofi este aceea in care nu te ineci dupa o torentiala, vara.
……………
Salon tatuaj
8 dec.mi-am tatuat, pe degetele drepte, cuvinte,
sa imi aduc aminte, de uit
de mine.
rotunde litere, subtiri, negre, venine,
sa le transform, din gand.
injuraturi, juraminte, descantece, incantatii, blesteme,
nu sunt, adunate, puternice
ca ale mele aceste, alese anume, cinci cuvinte.
ma dor cinci degete drepte si semnul infinit din minte.
tatuajul se simte prin piele, din ce in ce mai adanc.
negru-venin, imi curge prin sange.
se scurge din gand, cuvant cu cuvant, dupa cuvant…
ma dor, imi e dor.