Pe un raft, printre carti, sunt o carte cu file neintoarse.
Neatinsele mele cuvinte, crescute din semne negre, inchise.
In falduri roase pe poale, putrezesc alte carti,
anorganice hoituri.
Morti, scriitorii, poetii rasufla duhori.
Imprejur, creatori cu minti inca lucide, cuprinse intre scanduri,
alfabetic asezati in linii drepte, blestemati sa astepte etern.
Sunt atatea cuvinte in lume si atatia porniti sa le semene!
Mai putini ursiti sa le stranga…
Ingropata adanc, intr-un colt, pe un raft, sunt o carte.
luciabordeianu 
Lasă un comentariu